Hice una cajita de cartón con todas los regalos que no hice, todas las palabras que no dije, y las metí dentro, con confetti rancio. La cerré y la sellé con calcomanías de corazoncitos, de llaves que no abren ningún candado. 

Los sentimientos no los guardo, esos sí los usé y los entregué y, además, ya no cabrían en la caja. 

Si hiciera una lista de todas las cosas que me fascinan, parecería una simple lista de palabras al azar. Seguramente por eso es que no tengo identidad.

"Y cuando te quise, dábanme ganas de matarme, porque no podía ofrecerte lo que tú te mereces... ¿Qué piensas? ¿Me quieres menos o me quieres más? Dime que más, siempre más."

Tristana, de Benito Pérez Galdós.

Un dia, a1 fin, como si despertara de su embriaguez
de amor, su marido la habia mirado largamente;
una mirada inquisidora, tierna.
- Ana Maria, dime, ¿alguna vez llegarás a quererme
como yo te quiero?
¡Dios mio, aquella humildad tan digna! A ella se
le habian agolpado las lágrimas a 1os ojos.
- Yo te quiero, Antonio, pero estoy triste.

Maria Luisa Bombal

Descubrí que ya no miro más hacia el agua. Aprendí a caminar, porque soy humano. Después aprendí a nadar para ser más, para entender. 

Pero ya no necesito ver más al agua, y me encuentro mirando las nubes. Ya no necesito nadar, sólo me hace falta volar.